Иногда от тоски, плотными крыльями сжимающей сердце, не спасает даже музыка. Заходящее солнце медленно скрывается за тёмными сплетениями ветвей. Уходить. Натягиваю куртку, вдеваю ноги в ботинки. Бежать. Заглушить ноющую боль в груди хоть чем-нибудь. Сигаретами, алкоголем - неважно. Затеряться на изгибах улиц. Раствориться в надвигающихся тенях...