* * *

она сидит и тихо плачет,
и слёзы капают в письмо,
да разве быть могло иначе?
они поссорились давно...
и ровно год назад вот так же,
она сидела в тишине,
он уходил, оставив только
ключи от двери на столе.
но всё же теплилась надежда,
что он вернётся скоро к ней,
она сидела тихо плача,
а дождь в окно стучал сильней...
потом она уже привыкла
одна в тиши квартирной жить,
почти не выходя из дома.
и пробовала даже пить,
но становилось лишь больнее,
обида становилась резче,
глаза, залитые слезами,
ласками взглядом его вещи,
те вещи, что совсем случайно,
он уходя оставил ей.
она их нежно прижимала,
но становилось лишь больней.
вот год прошел в слезах и грусти,
она с работы как то шла
и в своем ящике почтовом
письмо от милого нашла...
он ей писал, что бы простила,
он поступил, ведь, как подлец,
себя чтоб тоже не винила,
ведь это жизни не конец,
он ей писал, что очень счастлив
в уютном тихом городке...
за время, с нею проведенном,
спасибо говорил судьбе...
он о друзьях писал, знакомых,
он о работе ей писал,
и между делом в этих строчках
к себе на свадьбу приглашал...
О, Боже! Как она рыдала,
с остервененьем рвя письмо.
Как мог он ей так больно сделать?!
Ведь ей ещё не всё равно!
ей эта маленькая строчка
до немоты сдавила сердце,
о нем лишь думала она,
открыв своей аптечки дверцу.
шуршит вода, перебегая
на пол холодный с края ванной,
где девушка лежит нагая
и у воды цвет страшно странный...
её разметанные кудри
на лбу холодном золотятся,
по мраморным её рукам
дорожки красные струятся.
её последней мыслью было:
Спасибо за него судьбе...
он пригласил её на свадьбу -
она на кладбище к себе...