[360x480]
В колонках играет - Drop it

О любви говорить можно бесконечно. И рассуждать, может ли что-то помешать ей, настоящей. Можнет ли что-то убить её. Может. Привычка, страх. Что ещё? Семья, люди вокруг. Настоящая она или фикция? фикция. Ради ней что-то домать? как красиво, безрассудно. Геройски бросаться в реку с бешеным движением, которое переломает ноги, руки, жизнь, в конце-то концов. А жизнь- это фатальность, в смысле?
Судьба, и что дальше?
И вот ты идёшь по дороге, забыв давно про очередной поворот. Их будет ещё много. Сколько людей и судеб. Из Питера в столицу. Хотя зачем так пафосно- просто дорога. ПУТЬ. ПО. СПИРАЛИ.
И в День Победы я гуляла по Кремлю, вокруг его стен с красными башнями. Красными- понимаешь, о чём я?
Гуляла с Вовой. Не с Мироном, но вокруг всё того же полувечного разъеденного временем и невыносимыми дождями Кремля. С ним было по-другому. тучи над городом были густыми, но дождь пока только собирался, и тепло было. Стояли на мосту- оттуда можно увидеть всю площадь и толпы народа, густые как тучи. пьяные и счастливые. Маршировали солдаты и вот так наши деды шли умирать за нас, по сути. За нашу свободы, потому что жизнь и свобода значат, и значат много в этом мире, какой бы плохой он ни был. Против войск Гитлера, против этих фашистов- но Господь милосерден, ибо
ОНИ НЕ ВЕДАЮТ ЧТО ТВОРЯТ...
Но защитники- они-то попали в рай? Если он есть, то у них просто выбора нет. Выжили не многие. Смерть за свободу и жизнь. Слишком большая цена, чтобы не считать(ся!). И хотелось верить, что все. кто отмечал этот праздник верили, вспоминали тех, благодаря кому МЫ ЖИВЫ, благодаря кому фашизм ушёл с правительственных трибун. Ибо злоба убивает. Затапливает всё вокруг и спасения никому. И бежать бесполезно- они везде. Они беспощадны и ни за что готовы лишить тебя того, что подарил тебе твой дед, падая от фашистской пули. Он был не один, но от этого только больнее. Ведь его внука, который в широких штанах читал приятелям хлёстские стихи под бит, могут вот так, прямо на Празднике Жизни и Победы над ФАШИЗМОМ, чёрт возьми, избить до полусмерти бритые подростки. От них сложно убежать. От них неторужия. потому что их всегда больше. Стаи,на самом деле- комья нервов и озлобленности сплошной, лески, арматуры, ножей, прочего дерьма, "готовы растерзать всех кто не с ними и кто против ..." и если ты не такой...я не такая и жду. говорят, что не бьют девчонок. ОК, ОК. Подождём- увидим. Но вот только непротивление злу не спасёт от него.
И мои знакомые парни в широких штанах бежали вдоль красных кремлёвских стен, а за ними неслась толпа разъярённых бритых парней, в чёрных куртках, грязных, с пустыми глазами. Дождь накрапывал. Я ничего не могла сделать. Вова стоял рядом, тоже в широких джинсах:
-Побежали.
-нет. Зачем?
понимаю же, что бежать от них бесполезно. Встаю к этим парням спиной, чтобы они не увидели, что Вова не такой как они. Он ничего не заметил, они к счастью тоже.