..кажется уже сто лет передо мной белый лист.
Стерильная прозрачность. Свет или его отсутствие? Рука с трудом поднимается заполнять эти пробелы словами. Хочется картинок, тех, которые
прекрасней в тысячу раз того, что я вижу, чувствую, постигаю; тех, на которых именно так, как я стремлюсь воспринимать пространство, но и оных нет.
И казалось бы должно быть легко без чёрных точек, многоцветных линий и обезумевших лиц.. Но только без них тянет куда-то вниз. Да и с такой силой,
что не успеваешь сориентироваться. Голова со всех сторон зажата в тиски, но с каждой каракулей зарождается проблеск где-то там!
Белое белым становится, а не блекло-серым. Вот так бы осесть и всё написать, но, поставив точку разве взлетишь)
..главное не стопориться и набирать обороты. Осталось немного. Пережить бы, прожить и наконец-то почувствовать.