Зарылся по уши в кладези старых идей. Режу их на кусочки, достаю новые - из мозга, из картинок, старых мифов, музыки и всего, что может навеять настроение и мысли, и клепаю мир, в котором хотелось бы водить данж. Работа продвигается. Но чувство при этом странное. В ранней, так сказать, юности, когда я исписывал листы а четыре описаниями выдуманных миров, это получалось гораздо легче, чем сейчас.
Впрочем, тогда я меньше заботился о логике.