С самого рождения, с самого первого вхдоха, а может и раньше.....наша жизнь начинает писать о нас книжку, страницу за страницей, строчку за строчкой. Какие то строчки написаны большим крупным шрифтом с огромным количеством восклицательных знаков, а другие напротив хлипкие и тусклые, теряющиеся в многоточиях, казалось бы, отдельные буквы.

Чем дальше мы идём по жизни тем больше страниц накапливается и вот уже получается неплохая маленькая тетрадь, с радостными воспоминаниями и большим, нарастающим количеством пометок на полях. Чернила становятся все более черными и серыми, шрифт обретает уверенность и твердость....но....наступает момент, когда написать больше нечего и перо по воле судьбы перестает писать и останавливается. С этого момента - вся жизнь лишь повтор, лишь плагиат на ту ничтожную тетрадь написанную самой же жизнью.  И больше нечего даже сказать самому себе.....можно лишь жить тем что было, тем что когда то было тобой написано, исполнено, сыграно.......Есть ли продолжение у моей книги - не знаю. Но временами мне кажется что скоро перевернется последняя ее страница и наступит вполне логичный конец вполне нелогичной жизни. Не хочу. Хочу быть писателем, сам хочу выбирать цвет ручек и писать хулиганскими буквами на полях матерные стишки......хочу сам выделять то что важно мне, а не то что я буду вечно помнить перед лицом вечности. Я хочу быть.....просто писателем, просто немым творцом своей жизни, но все больше и больше книг появляются вокруг меня на полках, и все больше и больше я слышу как они растут на полках.....и всё меньше и меньше на этой полке места мне............перееду ка я на полку фантастики....там за 5 сотен лет ничего не изменилось..............