Ночью, под шаркающую мелодию грязных неподшитых штанин, он вышел из подъезда, закутавшись в теплое пальто. Закурил сигарету, жестом Иисуса посмотрел в небо, и как всегда, не получив ответа, побрел по пустой улице. Скупые мужские слезы, о которых слагают легенды, тихо катились по его щекам, руки мерзли, обжигаясь морозным воздухом ноября. В его глазах кадр за кадром плыли объятия, поцелуи..разговоры ниочем, так кружащие голову в теплые июльские ночи, бутылка вина не допитая по мостом, длинные вечера, когда они казалось упивались друг другом, поездки за город, безпробудное веселье жаркого лета, легкая куртка сентября. В душе его больше не было ничего из этого, ничего из прошлого, которое он не любил, которого он боялся. Ведь нет ничего хуже прошлого, которое когда то у тебя было, и теперь час от часу дразнящее тебя откуда то издали. Особенно когда ты один, наедине с танцем дыма сигареты сидишь у холодного холодильника, смотришь на качающийся абажур и где то себя жалеешь, что ты снова один, что ты снова никто. Ты сидишь и думаешь что будет весна, но она будет не для тебя, а для тех других, что смогли удержать свою синию птицу за хвост в нужный момент.... Он докурил, сел на корточки и посмотрел на своё отражение в грязной воде уличного озера. Было за полночь, пошёл снег.......