Ой-ой-ой-ой, конец ноября. Очень, очень опасное время.
Хочется сделать какую-нибудь глупую и странную вещь. И не какую-нибудь фигню... ха. А что-нибудь такое... непростое.
Потому что не хватает остреньких ощущений, дааа. Потому что ничего уже не страшно, как в былые времена)
Не страшно, что застукают за курением, не страшно, что заметят пьяной, что поставят двойку... Вообще мало что может меня нынче напугать. То есть, напугать то может... То, что может напугать не обязательно дает возможность испытать... Бля. Короче, это не связано с тем, что можно делать что-то такое... опасное.
И последний раз я делал что-то опасное - в хорошем смысле - месяца два назад..оно оказалось еще опаснее. И не для меня.
Так вот... О чем бишь я? Ах да. Птицы уже улетели на юг. Да, это может быть грустно, но нам придется с этим смириться. А что делать?
Еще... мне кажется, что я смертееельно болен. Я пытался скрыть это от родителей, но они заметили и заставили выпить какую-то гадость!
Эта болезнь не такая, как все остальные. Во-первых, я постоянно задыхаюсь. Во-вторых, хотя чувствую я себя в принципе нормально, у меня ужасная слабость, из-за которой я пью в два раза больше всякой дряни, от которой потом не нахожу себе места и не могу спокойно высидеть даже одну пару. В-третьих, у меня жуткие провалы в памяти. Или это дело не в памяти, а в том, что я как-то отключаюсь иногда... Короче, ничего хорошего. Наверное, это нехватка какого-то элемента в организме... Предположительно мозгов.
И когда я умру, пожааааалуйста, не хороните меня, а развейте мой прах над Испанией. Я не хочу, чтобы ко мне приходили, чтобы парились, пусть все просто нафиг забудут.
Как-то так.
А насчет птиц не переживайте, они вернуться, красивые и загорелые.