Забрести в сад очень легко, а вот выбраться почти невозможно. Расходящиеся тропки увлекаю тебя в свои сети и опутывают тонкой нитью мысли, чувства, слова. Вырываются лишь маленькие, юркие, но очень емкие образы. Почти бездонные. Их-то и  собирает Садовник, встающий с первыми каплями росы на мордочке полосатого кота, осторожно выбирающегося из сторожки с первыми лучами "яблочного" солнца. Яблочного, потому что вот уже много лет оно неизменно выпутывается из веток старой яблони. Кажется, антоновки.

  Вчера коллекция г-на Г. пополнилась таким посланием (распечатанным, без обратного адреса на конверте):
[показать]

* Кроме Садовника, его видела только я. Объяснения ему еще не придумала.