Хочется ведь что-нибудь написать. И, вроде бы, и Передонов в гимназии  с раннего утра протирает портреты классиков, и Варя с Глашей в церкви. И темы, вроде бы, постепенно обрастают живыми подробностями и неуловимыми наблюдениями. Книжный шкаф, карты (Париж, Париж, прогулка ведь еще не закончилась), поварская книга Глаши, туалетный столик В., кот и его ужимки и прыжки под картинами в кабинете А.Б. Все это вполне серьезные и достойные объекты для размышлений. Более того, это непревзойденный источник вдохновения для придумывания новых сюжетных ходов в истязаниях для г-на Учителя. Но вот что интересно, как только SOMA, т.е. ТЕЛО темы, приобретает в моем сером сознании вполне скульптурные очертания, у меня пропадает всякое желание вдыхать в нее душую...

*Отсюда вывод: Пигмалион из меня никакой. А самодостаточность и самовлюбленность с точки зрения мифов - это уже опасно. И никакая Афродита тут не поможет...

*А если попробовать написать о Ней, в отместку назвав ее  Венерой? Так, надо покопаться в альбомах  А.Б.