Дни становятся длиннее. Наполняют себя сюрреалистическим смыслом и мистическим солнечным светом. В очередной раз ищу нервными окончаниями глаз окна Выхода. Хотя бы окна, о дверях речи и быть не может. Нет, ну правда, может действительно всё не так стационарно, как кажется? Может, в этом загвоздка... А может потому, что всё это глупо. С точки зрения дымящих заводов и самоутверждения бетонных стен. Максимализм продолжает играть свои злые шутки, хотя, по идее, пора бы ему уходить на покой. Искать себе могилу рядом с Воображением, на кладбище здравого смысла. Нет, опять же глупо. Не нужно всё это. Мне. Мне нет, а кому-то да? Замечаю, что начинаю завязывать разговор только для того, чтобы рассказать что у меня тоже всё хорошо в творческом плане :) Тошно от самого себя. Иногда. Порой. Кажется, что когда-то был тот самый поворот, где можно было свернуть. Где всё было бы проще. А сейчас вот еду и ничерта не видно. Противотуманки не работают. Иногда мелькают деревья, а иногда и люди. Всё одно. Из тех же категорий. А ну да, есть ещё Лес. Он-то никуда не денется. Надо поискать. Главное не стоять на месте. А вдруг узел смирительной рубашки развяжется? Стоит попробовать. Стоит уГРОБить жизнь. Для чего же её ещё выдают? Под подписку о невыезде...
[400x311]