Сначала какой-то нездешний щепетильный психолог слепил из глины огромную вазу. Надев очки, он начал рисовать на её поверхности сцены прошлого и будущего. Тоненькой кисточкой, плавно и нежно прикасаясь к теплой глине. Сцены росли, переплетались. Уходили куда-то вглубь, всплывали на поверхность. Они превратились бы в бесконечный океан, если бы не нарисованные берега. Они превратились бы в бесконечное звездное небо, если бы не тоненькие линии созвездий.

раз

два

три

небо синее в цветке

Внезапный порыв ветра. Откуда-то, вроде как с севера. И уже пространство плавает перед глазами. И ты заходишься от хохота. От холодного прикосновения вечности. И тебя просто выворачивает наизнанку от всего того, что происходит и что всегда происходило. Стоило только об этом догадаться. Чуть раздвинуть сраное это воспритяие, будь оно неладно.
Душа разорвала эту вазу на мелкие кусочки. Никто, никто не придет сверху! Не протянет руку. Тебя заберут снизу. Утащат за ноги, пока будешь спать. Все эти наслоения рухнут в прогнивший пол. А сейчас остается только хохот. Дикий, несдерживаемый. Холодный и родной.

[показать]