Смотреть на небо стеклянными глазами. Где-то между облаков.
искать тебя в хлопьях снега, которого даже ещё и нет. который ещё не проявился.
слышать каждый восход и умирать с каждым закатом.
И смотреть как рядом... совсем рядом... растет дерево.
лежать прямо вот так. на холодной земле. под напором яростных мертвых глазниц
лежать и умирать, зная, что ещё не всё проиграно. что дерево. оно ведь вырастет.
раскинуть руки на мертвой траве.
Когда из горла бьётся ключом любовь, засыхая на губах.
И видеть, как улыбается тот, кто вырастает из сна. Из снов. Того единственного, что у нас осталось.