Запереть бы вас в темной галерее с подсвеченными мерцающим неоном картинами Босха и тикающими часиками.
Веселые, апокалиптично настроенные товарищи.
Тогда бы вы увидели, откуда черпается ваше вдохновение.
От страха, с отрубленными щупальцами. Обычного такого страха.
Просто у мира есть корни. Просто он есть. Просто здесь дует ветер и наступает осень.
Самоуверенные выродки.