Радость и грусть. Два состояния, две грани одного алмаза. Алмаза, отражающего тот, прекрасный мир, называемый кем-то бессознательным (сном, мечтой, памятью) и излучающий спектр из Его глаз. Радость тратит силы, накопленные грустью. Тратит на эйфорию, на формирование образов, но всё то, что не поддается "смыслу". Тратит напрасно с точки зрения жизненного опыта. Опустошает Его во имя будущего. Которое Он формирует для кого-то ещё. Он был бы глупцом, если бы представил Себя как нечто единое и целое. Он даже не сосуд. Он - это мир. В самом широком из пониманий этого слова. Он одновременно цепь и всего-лишь звено этой цепи.
Исходящий спектр тонкой пылью взгляда ложится на постигаемое. Наполняет его красками, которые Он не увидит, звуками, которые не услышит. Он наполняет постигаемое печалью. Бесконечной, глубокой... Он прячется в чешуе змея, что кусает свой хвост. Истина Его, суть Его непостижима для Его самого. Но открыта для тех следов что Он здесь оставил. Она открыта для времени. Вероятно, она холоднее самой холодной звезды, неподвижней космоса, и уж точно мудрее бога. Она здесь совсем рядом.