Ветра мнимых пространств плетут узоры из дыма и снега. Солнца мнмых пространств сжигают тончайшие нити ресниц.
Остаться внутри. Извергнуться жестоким кинжалом сквозь облачную, маловероятно - презираемую любовь. Собирать останки, искать камни. Не здесь и никогда, двигаться вдоль ничтожно малых границ своего понимания. Радоваться свету. Радоваться последнему биению сердца. Простилаться выжжеными полями, пить соки слёз, бесчинствовать в деревянных бочках ярости. Просеивать ложь, комками впитав в себя всё то, что можно было бы вырезать, убить, взорвать, так сильно ненавидеть. То, что мертво изначально. То, что не находит выхода в шкале времени и пространств. Обогатить уста молчанием, безбрежно-холодным... И упасть. Упасть в условное "всегда". Упасть в холодный гроб. В кипяток. Найти обожженые крылья кого-нибудь, ломать их ветвями мыслей. Мучать себя, резать железными кольцами по краям глаз. Находить утешения в молебных пристанищах. И снова. И снова, снова повторять то, что вроде бы и забыто, но осталось на том самом вечном горизонте. Что исполняет вездесущую роль маяка. Что проносит хотя бы толику тепла. Что обманывает себя. Что холодно.
Дрожащие руки как оправдание. Излияние рокочущих слов в грешную землю. Шепот в яме. Ненавистный и тихий шепот так глубоко впивается в сердце своими гнилыми костями, что хочется стать камнем в камне, замурованным в бетон, обтесаный, ограненный и упокоенный в отражениях непонимаеого мира. Изгнание, что даже дьяволу не снилось... Испытать на себе легкое дуновение и притворится спящим. Операционный стол философии, искаженные портреты мозга. Изверженные вулканы проклятий несуться между крупицами плотности. И взмывают вверх, в пучину истины и яви...