Один человек очень любил ЛИСТЬЯ ТРАВЫ.
Вернее он любил кажется, и любит, Уолта Уитмена, и когда я рассказала что очень мало знаю об Уитмене (это что то такое совсем юное знание,давнее, внешнее) – человек удивился: тебе должно быть так близко, почему ты не?..
Я почесала ботву и сказала: я наверное его себе не открыла. Может , ты подаришь его мне на день рождения, и я открою.
Человек сказал: с удовольствием, ия отправилась ждать.
Не то чтоб я сама не могла, просто мне вдруг очень захотелось открыть Уитмена из рук этого человека. День рождения слишком не подарок, а вот с Уитменом мне будет легче-искренне думала я.
Впрочем, я ждала не очень. Просто знаю, даже по себе что об «удовольствии» часто забывают.
Прошло рождение, и за ним лето и кусочек осени. Я ждала и не рассказывала, не напоминала: почему то мне очень хотелось, чтоб человек вспомнил. Мы даже как то еще раз заговорили с тех пор об Уитмене, но человек напрочь не помнил.
От этого становилось капельку грустно, иногда чуть больше капельки… то есть почему то понимала что мне это важно, а почему-не знаю.
Потом, осенью, я часто оказывалась дома и заходила в магазин. И вот стала встречать на стоечке круглой Листья травы.
Я брала их в руки, открывала и закрывала почти тут же.
Так, видно хотелось получить их из рук того человека. А все остальные листья были чужие.
Потом пришло мне время уходить, и я поняла что тот человек уже никогда не вспомнит, и еще поняла, что мне уже не грустно, а смешно-ну может быть с грусточкой- как смеешься и грустишь над чем то уже давно пережитым. А значит можно и рассказать.
Ну вот и все, эта история закончилась.