Сломанное заводное сердце на столеЁ залитое вином. Где-то в воздухе под потолком дым последней сигареты. Предыдущие девятнадцать рассредоточены по всему железобетонному бункеру тошнотворным запахом. Еще один жадный глоток. Через семнадцать секунд легкие извергают обратно все ту же смесь.

Вместе с ней глаза. Выше. Как бабочки вокруг электрического солнца, покачивающегося на тонкой кишке. Пуповина потолка. К ней привязан этот свет. Может, рядом привязать это тело, разбросанное на полу?

Глаза широко раскрыты. Стеклянная пустота, жаждущая наполниться ночью - бессильна. Похоже, нехитрый механизм этого тела все же заржавел. Черная пружина, протыкающая все пространство в напряженном ожидании, ждет.

Бритва. Медленно. Первые признаки взрыва. Нить натянута дрожью. Белая гладкая кожа. Огонь неспеша вылезает из открытой консервным ножом жизни. Басовые струны. Гудящие шелковые трубы. Хотя, кажется, лопнули. Пружина медленно начинает выпрямляться, высвобождая излишнюю злость. Пальцы аккуратно выжимают глаза в граненый стакан. Этот коктейль размывает очередность букв. Потеряна их бумажная сущность. Чернильные иглы сквозь спящие шестеренки проникают в предмет на столе. Все быстрее, но струны сначала сплелись в сеть, затем окрепли и превратились в решетки. Некуда.

Быcтрее. Минутная стрелка, завита в спираль, в стремлении сделать шаг. Не сдвинуть с места. Гиря часов спустилась на самое дно. Упала на пол, рядом с моими руками. Пальцы сжимают умершую сигарету. Дым начинает разлагаться. Уже почти чувствую его присутствие. Тело... Тело сейчас вернется. Может, стоит вернуть на место сломанное заводное сердце?

Обреченные летать