Довольно странное и сильное чувство, когда открываешь и перечитываешь старый дневник. Пусть даже виртуальный. Но мне уже знакомо: я в юности тоже перечитывал свои старые дневники. Обычно для них (дневников) это плохо кончалось. Кажется я пощадил только один. И только потому, что там были рисунки хорошие. Тогда мне было как-то стеснительно, неловко за свои детские/подростковые суждения и мечты, поэтому я избавлялся от этих свидетелей моей невзрослости.

А сейчас - другое дело. Я перечитываю то немногое, что осталось от моих записей и у меня другие ощущения. Мне скорее всего странно и, иногда, обидно, что нет уже того меня. Того, который надеялся и верил, несмотря ни на что... Который жаждал все еще приключений, любви и баталий... Я сам себя спрашиваю: что же произошло? Неужели это конец? И сам гоню эти мысли, а они упорно надвигаются, как грозовые тучи, которым сводки метеоцентра не закон. Да не может быть - говорю я сам себе. Посмотри - все не так плохо. И слышу как другие голоса мне вторят, как это водится: да! у других значительно хуже. Или пичкают меня длинными цитатами из мудрых книг. А я, как та птица, которая хочет расправить крылья, затекшие и потерявшие силу от долгого проживания в тесной клетке. Но я уже не бьюсь об прутья этой клетки, я только смотрю в кусочек неба, который могу еще видеть... Только бы мой стражник не умер бы раньше меня, только бы он раз забыл закрыть клетку. Я брошусь в эту пропасть и пусть меня не поднимут эти смешные крылья - я все равно почувствую полет.