Находясь в городе он часто закрывал глаза.
Он пробовал запахи на вкус...Звуки на ощупь...
Особенно по ночам.
Шелест листьев...Мягкий... хрупкий.
Запах безина, резкий и колкий...
Все сливалось в одну картину, паковалось в границе узкого, черного багета...
И зависало странной картинкой на стенах памяти.
Были здесь и более четкие картины: звуки гитарных струн, стук колес поезда, хлопанье дверей и треск сожженных мостов.
Все эти картины были ниткой. Весьма тонкой, но значительной.
Лишь по ней он вновь и вновь мог вернуться.
На место. на старый переулок между двумя артериями небольшого городка.
Вернуться, что бы опрыскав бензином все двери зажечь их странным пламенем и уйти вновь.
За грань.