Пятница, 16 сентября 2005

Жизнь моя, если описывать ее события, потянула бы на пару дюжин слезливых романов; тот факт, что я все еще разгуливаю по земле в более-менее целом теле и без смирительной рубахи, мог бы показаться осведомленному стороннему наблюдателю куда большей фальшивкой, чем самый распрекрасный голливудский happy end. До сих пор спасительный автобус всегда появлялся на моей персональной проселочной дороге в самый что ни на есть распоследний момент.

Впрочем, с годами этот самый момент делается все более последним, а автобус нередко оказывается неповоротливой, насквозь гнилой колымагой, в которую и заходить-то страшно. А все почему? Потому что житейский опыт учит: хэппиэндов не бывает. Волшебное знание, что все как-нибудь устроится, давно уж ушло; осталась иррациональная вполне вера в счастливый исход, которая, теоретически говоря, тоже может однажды иссякнуть. Ну, у других людей, по крайней мере, часто иссякает, и вот тогда-то действительно наступает пиздец. Полный, как пятнадцатидневная луна. " (М.Фрай. Про Happy end")

Это я собственно к чему.. К тому, что чего-то запарил меня чего-то по осени разлюбезный мой внутренний голос (довольно занудная штука, если кто не знает..) - вылазит все время, по делу и не по делу.. Подвывает.. "Этта, мать, а может все-таки пора уже?... Ну вот может сейчас уже можно? Ну давай забацаем ее.. Эту.. Как ее... Новую жизнь, а? Ну хоть чуть-чуть, а? Ну немножечко.. Ну че ты ждешь-то? Пушного зверя белого? Так он уж и так ежедневно посещает, скоро гнездо тут совьет - не выгоним.. Ну давай забацаем! Ну вот со следующего понедельника - и ррраз! И новую жизнь..."
Достало.
Не бывает чуть-чуть.. И "немножко другой" тоже не бывает. И в понедельники я не верю. Отмазка. Анальгин дешевый, просроченный. Как и все остальные тысяча и одна про усталость, старость и отсуствие времени. Времени нет ни у кого. И никогда не было. Думать про это страшно, а поэтому "вот с понедельника..." Посему начинать будем а вот хотя бы с пятницы. И зароков никаких не будет. И вранья пожалуй тоже больше не будет. А что будет? Ну небо в алмазах - эт навряд ли, но вот просыпаться завтра то, что сейчас сидит и пишет, больше не будет. Никогда. Не хочу больше. Не могу. Хотя не правильно - могу-то очень хорошо, но че-то не хочу.
"Все накрылось медным тазом,
но покуда тлеет разум,
ощущение конца
не наступит до конца".
А теперь выдохнули, ласты от компа отодрали,
и поехали...



@музыка: Doors, People are strange
@настроение: Легкое