Пусто. Нет радости. Нет счастья. Нет боли. Нет грусти. Пусто.

Пустота внутри, пустота снаружи. Она везде. Чувства - ты их не находишь.
Мир ты не чувствуешь. Его просто нет. Есть только ты и пустота. Ты не замечаешь ни лиц, ни «сюжетов» жизни, подобно тому, как старый киноплёнщик смотрит на бесконечные бабины, ленты, пустым, мрачным и усталым взглядом.

Путь. Холодный, притягивающий к себе путь. Пустота зовёт к себе, тихо нашёптывая что-то на ухо, подводит к краю. Жизнь поблёкла, не обращая на это внимание, ты позволяешь собой управлять, и тихо подходишь той бездне, которая медленно манила к себе.

Край. Ты у края. Вниз не даёт смотреть страх. Если просто уйти, это будет преследовать тебя всю жизнь, тут же она может и оборваться. Выбор есть, он есть всегда, даже такой.
Встав на колени, ты смотришь вниз. Это завораживает - пустота живая………. Там что-то есть.
Что-то, что зовёт. Вглядываясь, ты понимаешь, что именно. Тебя слегка покачивает, и ты сам не заметно для себя клонишься вниз, к тому тёмному, не раздражающему будущему? Прошлому? Нет, настоящему. Ты бежишь, бежишь от себя.

И в какой-то момент, чуть окончательно не уйдя туда, словно очнувшись от сна, ты понимаешь, что, узнав этот зов, эту чистую привлекательность простоты решений, надо идти, идти обратно. В тот мир, где много сладости и боли, туда, откуда ты и пришёл.


Масок нет. Играть не перед кем. Пустота сжимается. Приходят чувства. Больше ты к этому не вернёшься.

Самообман-ли?
[533x400]