да простит меня тот, кому письмо это адресовано



листья, это желтый свет, и сеточка, небо?здесь оно не черно, а забрызгано- а ччерт, не моя, совсем не моя поэтика, не мои слова, да нет, Вы тот же, я кажется ошибалась..грусть.это просто грусть...........................
будь, потому что ты есть, без вопросов, но ты есть, в любом случае,такого нет, чтобы тебя нет, и даже если кто-то хоть раз сказал во сне тебе, что тебя нет, то ты все равно есть, С., есть и никаких...гм... опять сбилась, опять не моя поэтика.
мы утратили крепость, мы упали в грязь, поверь, мы все равно чего-то стоим, мы видим небо и паутинку, мы может и главного не видим,но мы есть,.,,,,,.,,.,,,.,
МЫ ЕСТЬ-слышишь, я шуршу на потолке у тебя за спиной?
может быть, ДА!, мы не видим друг друга и Бога , и бродим по уши в иле, но МЫ КАК ВЫПЬЕМ ЗАБЫВАЕМ ПРО СВОЮ БОЛЬ.И В ЭТОМ ВЕСЬ НАШ ФИШАК. И В ЭТОМ ВСЯ НАША СОЛЬ.Это не я, это Дети Цоя...
мы слабы и плачем, нас убьют более сильные, и сорвут сеточку с неба, и звезды свинтят... НО МЫ_ТО _ ОСТАНЕМСЯ???