Ничего под рукой:

ни картона, ни массы,

ни мысли, ни звука,

куска пластмассы.

Под горло взбирается ком отрицанья,

и творчества нет,

все стихи без названья.

Ничто не напомнит оконный луч бледный.

Погиб креатив, что казался безмерным;

наполнилась полость,

уж лучше б осталась.

По телу всему тепло раскаталось.