Устремляя наши очи
На бледнеющий восток,
Дети скорби,дети ночи,
Ждем придет ли наш пророк.
Мы неведомое чуем,
И,с надеждою в сердцах,
Умирая,мы тоскуем
О несозданных мирах.
Дерзновенны наши речи,
Но на смерть осуждены
Слишком ранние предтечи
Слишком медленной весны.
Богребенных воскресенье
И среди глубокой тьмы
Петуха ночное пенье,
Холод утра - это мы.
Мы - над бездною ступени,
Дети мрака солнца ждем:
Свет увидим -и,как тени мы в лучах его умрем