Вчера вечером сидели с папой, с его другом и годовалым сыном на кухне. Мы пили пиво с раками, Федя облизывал шкурки от фисташек, болтали... Очень мило...
И вот подумала я, что несколько вечностей я бы побыла ребенком.
Кажется мне, что вырастаем мы стихийно, в один миг, вырастаем мы тогда, когда осознаем, что мы не будем жить вечно. Это ощущение, это странное чувство, когда ты силишься понять, как это? А как это, когда меня нет?
Чтобы прочувствовать всецело нужно встать на оживленной улице, где-то в уголке и вот он - мир без меня, все такое же, как и секунду назад с тобой.
Да-да, теперь нужно что-то сделать, эгоизм кричит, что ваше существование не может быть таким никчемным, что вы тут важны, ВАЖНЫ! Вы придумываете цели, цели, цели, дешевые цели, дежурные цели. Вы же нужны! Но ничего подобного, вас с легкостью заменят.
Думается мне, что наиболее счастливыми во все времена будут люди творчества. А таких на земле от 5 до 10 процентов. Как бы они не страдали за свои свершения, духовные вещи живут вечно, это слишком тонкая материя для времени. Даже если исчезнет вся работа на земле, то в голове этих людей все будет так же, все будет тоже.
И еще одна вещь пришла в мою голову. Надо написать завещание. Хочу, чтобы на моих похоронах все было так, как и в моей жизни. С виду - очень холодно и отрешенно, а за гранью - сумасшедший огонь, не хочу слез. Фу, какая глупость...
Не хочу гнить на кладбище. Пусть меня похоронят в горах.
Написать то конечно надо, но это воистину слишком суровое признание своей конечности