Восемь сотен скрытых улыбок грозят остановкой пульса
/Всего-то?/
А бессонные ночи в наш просроченный век не_актуальны
На холодных ступеньках веками дышащих хлоркой
Беспорядочно бросить безнадёжно помятые карты
В запотевших стёклах безошибочно видеть души
И на ощупь читать по глазам «вопросы-ответы»
В этом мире теперь уже слишком душно
В этом городе никто даже не знает где ты
На обшарпанных стенах нервно беснуются тени
А осеннее небо кажется утопически_бледным
Может просто представим,что лето было последним?
Битой посудой,осколками стёкол
Щемящей печалью почти внутривенно