Вот сейчас лежал и внезапно вот что еще подумал.
Ведь никто никогда не приходил в восторг от общения со мной. Никто никогда не подбирал слова, не переживал, не думал минутами, общаясь со мной. Я всегда оставался чем-то само собой разумеющимся.
Опять я, конечно, накручиваю себя, но просто это все не идет из головы и медленно убивает меня изнутри, разрушает по кусочками. Может скоро от меня все-таки почти ничего не останется такими темпами. Даже не знаю, чего хочу больше: избавиться от этого, не чувствуя ничего больше, или все-таки найти спасение. Только во мне даже веры в спасение не осталось.