oн болеет, болеет... мой город болеет тобой.
он тропинки рисует на ровных ладонях пастелью,
акварельно втекает в твой сонный мирок, где покой
нарушается скрипом разбитых дворовых качелей.
он берёт твоё сердце так нежно, что думаешь ты,
будто прежнюю жизнь не жила, а всего лишь проспала,
не умея понять, где кончаются сон и мечты...
и теперь ещё спишь, завернувшись теплей в одеяло
его звёздного неба, подбитого пухом не птиц,
но смеющихся ангелов - их в моём городе столько,
сколько падает за год твоих шелковистых ресниц.
он болеет тобой.
только это ни капли не больно.
потому что приятно, щекотно и как-то ещё,
потому что приедешь, прижмёшься к нему и, быть может,
навсегда растворишься средь старых дворцов и трущоб,
чтобы снова родиться и с ним становиться моложе.