Как буд-то запираюсь в своем дневнике.
Чтож..Я понимаю, как это звучит. Я понимаю, что читать это не легко, - тут мало света..идешь, словнопо темному коридору на отблеск от чужого-далекого окна, которое непонятно-где, да и отблеск...он...уже пропал. И ведь был! Был, тут только!
Опускаешь голову поглубже в плечи, уменьшая этим свое трение об небо и идешь дальше. Свет-то он где-то должен быть. Иначе откуда мне зать, что здесь - темно?
Он улыбался небу врядли,
Он был в себе - угрюм и тих,
Устав стирать о небо взгляды -
Он так и жил под тенью птиц.
Он не смотрел на звезды,
Молча - он вторил в такт идущим близ,
Он не рассчитывал на горе,
Его как всех - опутал мир.
Спасенье в том, где взор не падал,
Решенье в том - где тишина,
Безумства не хватает вдоволь,
Раскрыть все то, о чем мечтал.
Отворить взор - задача сложных,
Куда милей - держать в себе,
К чему смотреть на жизни подчерк,
Когда свой мир куда ясней.
Что толку в кажущемся смысле,
Рациональности всех дел,
Когда мы потерявши больше -
Оставим душу неудел.
Кому хотелось сделать крылья?
Взлететь, поднявшись до небес. Хотелось..
Их глупцами кличут ныне,
Завесив шторой свет с небес.
Кто под дождем не кажит носом,
Он мочит, знаете ль, его
А кто под серым да - до свода
Танцует, радуясь Луне..и Солнцу.
..Люди! Повсюду, тянут руку дети
В застенках серых городов..
Вам преподносят случай - чудо,
Вам ведь дают глоток..Хотите?
Как иногда хочется, нащупав дверь со старуой ручкой, со скрипом и хлопком - оставить за стеной дом и выйти в объятия дождя, сильного, яростного, теплого...Выйти и щурясь от света, ловить ртом капли, ощущая в них - себя и себя - в них..