я хотела спросить вас, летучая мышь,отчего, уцепившись за шпили самых высоких башен,
вы икринки слепых ваших глаз не роняете в пропасть крыш. вам, наверное, никогда не бывает страшно?
иноверцем сожженным на жертвенном том костре, в который люди любили подкладывать тонкий хворост
чтоб он ярче пылал, замещая собой расстрел слишком русских рулеток. один из патронов холост -
вы летите сквозь пропасть дождливых закатов, сквозь каверзу духов, которых ни один экзорцист не знает,
ваш ночлег - первородная сырость ущелий покатых. но страшно вам не бывает.
вам бы не было страшно сидеть в рукаве мертвеца, полном мертвой пыли,

ожидая конца.
прижиматься к безгрудой плахе.

мне кажется, вы никогда никого не любили. иначе бы знали о страхе.