такой хороший день.

бессонница.

лежишь, зарывшись носом в эпилепсию подушки.
чтоб окна превращались в витражи, выпиливаешь лишнее, и стружку
обронишь в кофе, призрачно прильнешь к фарфору ручки, бросишься в атаку.
и снова голубем в ладонях бьется дрожь, когда ты видишь - картой или знаком
тебе диктуют сверху новый путь. весь мир - игра небес. весь мир - карета,
которая, прижавшись к сердцу, грудь вздымает от безудержности света.

его все нет. и ты не знаешь где. не знаешь с кем. надменно дышишь кожей
запутавшись в бессильи теорем. но говоришь себе, что день хороший.