Это не он к ней. Это она к нему.
Это пронырливые неонки рассеивают собой тьму.
Это ухабистые запястия дразнят ее тоску.
Это оскомина, это причастие, даденное позвонку.
Это не он к ней. Это она выглядывает его шаг.
Знаешь, так выключенные колонки обесточивают архипелаг.
Так еще свежее мясо разлагается в чреве льва.
Так идут гордые люди, а точней – так несет молва.
Это не он к ней, это она готова его стеречь.
Это она подбрасывает поленья в приготовленную им печь.
Это она мерцает, как звезда в пустоте миров.
Она, наверное, боготворит его.

Я читаю молитослов.