Как бы лечь спать уже. С чётким пониманием того, что завтра день начинается с огня, что потом будут долгие беседы под чай и пирог с яблоками, а потом... а потом я буду реветь. Потому что я, увы, не в горах, и, видимо, поеду к Музкому провожать то самое, тёмное чудесное. Этот сезон бала вывернул меня мясом наружу. Пока не ясно, как бы ухватить, сохранить всё это. Ясно только то, что в 22-20 в назначенном месте...
Господи, как же странно складывается моя жизнь, что сказки, жившие раньше на страницах книг и экранах, ворвались в реальность. Я по-прежнему не понимаю, как можно хранить в себе многообразие сущностей и выпускать их по одной. Мне всё верится, что это не игра, это внутренний легион, и боже, боже, как к этому приходят люди и как бесконечно далеки от меня эти перевоплощения.
В круге огня мы играем лишь самих себя. Выпускаем свою страсть, свою нежность, свою гибкость и амбициозность, свою любовь к пламени. Мы это мы, просто выпущенные на свободу.
Как тесен этот город и как высоки стены, что он строит... как тяжело держать в себе столько влюблённости в это вышитое блёстками одеяло тонких материй, что сплетают вдохновением стольких людей.

Как жаль, что наш крысолов не играет хоть бы тот же симфометалл, чтобы продать ему кусок бессмертной дущи и танцевать под эту волшебную музыку. Но увы, в этом главная соль. Завтра кончается сказка, связавшая многих, многих... узы падут. И полетят в небо птицы...