Давно я не беседовал с собою,
Давно не спрашивал, что нового, себя...
Сейчас же, подгоняемый зарею,
Сижу один на кончике пера...

Что нового: мечтаю или плачу?
По не прошедшему, по старому живу?
Что для себя теперь я в мире значу?
Впустил ли в сердце злую мглу?

Я тет-а-тет и с муками, и с верой
Во все что будет, все что не спроста -
Мечта останется бесценной жизни мерой,
И трудный путь пройду я до конца!

Что нового, о чем теперь пою?
Что вновь мне сердце сном тревожит?
Кому я каждый Божий день дарю?
Какая драма сердце снова гложет?

Я постарел, быть может слишком сильно,
И поскупаться стал на ласки и любовь,
И в уголке своем живу я мирно,
И не живу - моя остыла кровь...

Я помудрел, но мудрость мыслью зыбка,
Если не думать, то и не к чему!
А на лице, лишь добрая улыбка:
Фальшивая, как слезы по утру...

Я словно круг, что не сомкнулся до конца:
Не ощущаю новое и старое теряю,
Я окунулся в будничность творца
И потерял себя, и встретить вновь мечтаю.