3наешь, мне тут говорят, что весны не будет,
Что греться придётся одним лишь виски,
Что все мы умрём от своей простуды,
Что Небо 3а вьюгой нас не услышит.

3наешь, я всё ещё брежу солёным морем,
Снится далёкий ла3урный берег,
Космос огромный над головою,
Мелкий песок cкво3ь пальцы - дороже денег. 

3наешь, меня ведь уносит от банки пива,
Я ведь стригусь теперь чере3 месяц,
Всё вспоминаю: в 17 была красива,
Словно не пять прошло, целых десять.

3наешь, как прежде, так мёр3нут плечи,
Всё ещё в марте мне нет покоя.
Губы кусает холодный ветер - 
Я ведь осталась сама собою?...

© Copyright: Алина Кузнецова, 2013

23.03.2013.