Лампочка мограет, каждый раз вспыхивая си бемолем. Когда не заостряешь внимание на этом звуке, возникает ощущение, что звонит телефон - мелодия на звонок  начинается именно с этой ноты. Эта нота сводит меня с ума, я так хочу разбить чёртову лампочку...

Луна за  окном медленно поднялась из-за крыши зелёного дома. Она окутана дымкой, и кажется, будто она ярче и крупнее, чем есть на самом деле. Если всматриваться - можно уловить, как луна плывёт всё выше и выше над замёрзшим городом...  

Я не думала, что я так быстро смогу разучиться обращать образы в форму. Словно гигантские ножницы перерезали связь с космосом, словно море внутри пересохло. Словно мир снов, мой хрупкий мир, закрылся. И вот, сидя под колпаком рутины, заворачиваясь в тонкий шарф,  выпивая одну за другой кружку чая, глядя, как луна безмолвно поднимается над этим чёртовым ледяным городом, я мечтаю вернуться в те дни, когда я не выпускала карандаши и кисти из рук.

Мне скажут - что тебе мешает взять в руки кисти? Всё зависит от тебя.

Я сама себе мешаю. Но, пока я пишу, пока чувствую - я не черствею. Я обязательно выберусь из-под колпака.