Мой внутренний меланхолик любит просыпаться в начале мая - когда всё цветёт, но Москву пронзают холодные ветра, а небо изредка плачет. Пальцы замерзают, а мурашки устраивают соревнования, кто быстрее пробежит вдоль позвоночника. В такие дни я замыкаюсь, много молчу и ужасно хочу уехать отсюда. Одна. 

Чего-то не хватает.