Как часто мы спешим. Бежим, несемся, летим, спасаемся. К кому-то, куда-то, зачем-то, за кем-то, без цели и с целью, просто так и по причине. Вот и я, оставшись на минуту сама с собой. Вместо того, чтобы задуматься, отдохнуть, не думая от делах, уже испытываю тягу куда-то и зачем-то. Откуда в нас этот потенциал, чувство скорости, жажда ритма. Это же не врожденное. Неужели уже атрофировано в нас чувство созерцания, тяга к глубоким размышлениям.
Особенно невыносимо становится тогда, когда наступает долгожданный отпуск, специально выбираешь место поглуше, что б никто, нигде не был виден. И тут же подступает необъяснимая тоска. Тоска по движению, по «жизни», как принято выражаться. А ведь я именно этого и хотела. Уехать от всех и от всего, что б никто и нигде. Ужасная рефлексия, когнитивный диссонанс.
И только день на седьмой, как сотворение мира, перерождаюсь. Я понимаю, от чего и куда я бежала. Я наслаждаюсь. Тишиной, водой, звуками, запахами, жарой и прохладой, песком и травой, закатом и рассветом. Я обретаю себя. По капле, по крупице. Наполняюсь как сосуд. Приходит желаемое умиротворение. Приходит именно тогда когда уже нужно уезжать.
А может не надо никуда ехать? Устроюсь в местный музей, работающий до обеда, два раза в неделю. Досконально изучу историю края и буду ее вещать приезжим туристам, случайно зашедшим студентам, влюбленным парам, которым до нее нет никакого дела. Буду жить простой и тихой жизнью.
Ходить к морю, бродить по горным тропам за козьим молоком. Никаких сотовых телефонов, даже думаю никаких вообще телефонов. Сниму комнату в частном секторе и буду помогать по дому пожилой одинокой хозяйке. Слушать истории про войну, тяжелую и счастливую жизнь после нее. Слушать и сопереживать. Проживать за нее. Перестану мечтать о своей. Стану сторонней наблюдательницей собственной жизни. А когда мне стукнет сорок я просто исчезну. Как нечто совершенно бесполезное. И никто не то что бы не узнает, а просто не заметит.
Ну, все. Чемодан собран. Номер сдан. Я загорела и отдохнула. И уже практически чувствую этот приятно щемящий смог в ноздрях. Огни, шум, машины, дома, бесчисленные магазины, театры и кинотеатры, метро, вокзалы, работа и люди-люди-люди. Кругом одни люди. Их уже не различаешь. Сплошная живая масса. Кто они? Какая мне, в сущности, разница? Это мой мир. Я в нем живу. Без права выбора. Или это все же МОЙ ВЫБОР?