Я по тебе соскучился... Уже потеплело, и снег начал таять, Расчистив макушки земли. Земля отогрелась, не стала ждать мая, И к солнцу цветы проросли... И вот я - цветочек, простой и не яркий, Себе меж сугробов расту... А между тем день намечается жаркий. И я распустился - цвету!!! Вот просто букашка, которых счас мало, Присела мне на лепестки. А солнце сияло, пекло и блистало: Как художник, творило мазки... Мы с ней говорили, о чём-то о разном... К концу уж приблизился день. Она улетела... и не прилетала... А мне о ней думать не лень... С новым годом... Прости, что с опозданием...

тоже люблю Цветаеву. сама не знаю почему, но у меня просто муражки по спине толпами бегут, когда читаю этот ее стих: Идешь, на меня похожий, Глаза устремляя вниз. Я их опускала - тоже! Прохожий, остановись! Прочти - слепоты куриной И маков набрав букет, Что звали меня Мариной И сколько мне было лет. Не думай, что здесь - могила, Что я появлюсь, грозя... Я слишком сама любила Смеяться, когда нельзя! И кровь приливала к коже, И кудри мои вились... Я тоже была, прохожий! Прохожий, остановись! Сорви себе стебель дикий И ягоду ему вслед, - Кладбищенской земляники Крупнее и слаще нет. Но только не стой угрюмо, Главу опустив на грудь. Легко обо мне подумай, Легко обо мне забудь. Как луч тебя освещает! Ты весь в золотой пыли... - И пусть тебя не смущает Мой голос из-под земли. /М.Ц/

VinnilPuh, тебя тоже с наступившим! Виниловый Пух бредет средь сугробов, Не ища обходные пути. Как много их будет лихих поворотов, Но главное - путь Свой найти. Букашки, цветочки, травинки, былинки, Летают, кружат, оседают, поют. Крупинки, дождинки, пылинки, росинки Каждый, по-своему, мирно живут. И прямо, и честно, смотря пред собою, Легонько толкнув разноцветный узор. Протянешь негромко, тряхнув шевелюрой, Что выбор за вами. Вот и весь разговор. :)

LoLo, а как тебе вот это? Вы, идущие мимо меня Не к моим и сомнительным чарам, - Если б знали вы, сколько огня, Сколько жизни, растраченной даром, И какой героический пыл На случайную тень и на шорох... И как сердце мне испепелил Этот даром истраченный порох. О, летящие в ночь поезда, Уносящие сон на вокзале... Впрочем, знаю я, что и тогда Не узнали бы вы - если б знали - Почему мои речи резки В вечном дыме моей папиросы, - Сколько темной и грозной тоски В голове моей светловолосой. Она и Ахматова - неземные создания! Столько проникновенного, выдергивающего все, что есть в тебе живого. Немногим поэтам дан такой талант.