Читаю Битова. Плачу. Я преклоняюсь перед мужским интеллектом и мастерством. При всем моём уважении к Улицкой. Девочки....
Какая я дура. Иногда я читаю всякую психологическую муть. Каюсь. Ужас. Это хуже чем ковырять пальцем в носу, это стыдно. Особенно перед Достоевским и Битовым стыдно. Но полезно. Например, я точно теперь знаю кто мне нужен. Мне нужен человек, который возьмет меня в руки, посадит возле компьютера и заставит писать. Еще он не будет давать мне есть, будет давать только минеральную воду. А вечером будет наливать мне горячую ванну и укладывать спать. Всё. И буду я счастливая, худая и реализованная. И будет ему счастье.
Потому что один носитель очень сильного мужского интеллекта, перед которым я преклоняюсь, сказал, что я пишу лучше Улицкой. И пусть он врал, удостоил чести и всё такое. Мне всё равно. Я хочу писать. И когда- нибудь буду.

p.s. забыла, пусть он меня еще смешит