Идёт мокрый снег. Я боюсь. Я боюсь, что разобью машину, я боюсь, что разобью чужие машины, если бы я просто умерла, я была бы рада, а так не разобьюсь насмерть, только испорчу себе жизнь. Я еду и думаю о том, как противно бояться, как не люблю это в себе. И зачем этот дурацкий снег? А главное, зачем этот страх? Наверное, чтоб меньше умничала и болтала, а больше над собой работала.