…не ночь была, а ад кромешный,
не жемчуга, а капли пота
струились по груди… Конечно,
любовь не смерть от идиота
принять, но вымазаться сажей…
А после слезы за портьерой…
Серебряной подачкой лажа
звенит в душе, не секретере.
Иканье нудного вельможи
и руки – щупальца-присоски,
не лапают – сдирают кожу,
от них не отстираться “Лоском”.
И как изюм в сырковой массе,
на зуб плохое попадает…
Она в себе, как в Алькатрасе
с ним восемь жизней отмотает
за ту одну, что в стиле джангл
приобретет тягучесть яда,
пока ее кудрявый Ангел
с бомжами пьет под эстакадой.
И в этой золоченой спальне
такой сюжет еще не видан,
под потолком литым сусальным
покончил воздух суицидом.
Ей не поможет опахало…
И кто ее теперь осудит?
Но водка от тоски в бокалы.
Забыться.....
.........Завтра будь что будет.

Алекс Гриин