Не пели птички по утрам
тебе о чувствах наших трели –
то ль не могли, то ль не хотели,
а может, не было их там...

Во мне же голос их звучал
и утром ранним и ночами,
и лишь уста твои молчали,
и я беспомощно молчал.

Слова признания мои
теснились кучею в гортани,
ах, как хотелось их горланить,
но шли в душе моей бои.

Я видел, нет в тебе любви,
а значит, отклика не будет,
но так устроены все люди –
надеждой тешатся, увы.

А я писал тебе стихи,
нет, не стихи, скорей, молитвы,
и ложе было полем битвы
любви со множеством стихий.

Стихией боли и измен,
что память бережно хранила,
напоминая с новой силой,
душевных откликов взамен...

Стихией грусти и тоски,
стихией ревности колючей,
что собирает в кучу тучи
и гасит солнце мастерски...

Стихией прожитых надежд,
не оправдавшихся на деле,
что позабыться не успели
и жили там, в глубинах вежд...

Теперь окончился мой бой,
переживаю пораженье...
Прости меня, мое вторженье,
прости нечаянную боль.

Я проиграл, я не сумел
тебе внушить любви ответной –
мои попытки были тщетны,
а может, был не слишком смел.

В.Евсеев