Мир пошатнулся. И она услышала. Или поняла. Она глупа. Как пробка. Наивное сравнение. Но других она не знала. Ведь она глупая. Мать научила её читать в 3 года. Может, она просто не хотела верить, что её кровинка вырастет в ничто. Она читала, много, с самого раннего детства. Хотела вырасти - и гордиться тем, что она начитана. Но в 17 лет она наконец-то поняла, что-то, что она впитала с книгами – это не её ум, а чей-то чужой. Она просто украла чужие мозги, выдавая их за свои. А она-то, дура малолетняя, считала, что книги многое могут. Нет. Дурость – не порок. Но это её не успокаивало. И что теперь делать? Ничего? Так нельзя. Её так учили. Нельзя и все. Читать? А смысл? Ума это ей не прибавит. Она ленива. И глупа. Всё. Финиш. Её было стыдно, что общается с умными людьми. Они её принимали, потому, что верили в то, что она им говорила. А говорила она много и умно. Фразами из книг. Своих у неё не было. Теперь она это знала. Даже сейчас, пока она писала эти строки, она видела, что слова, фразы, выражения украдены. У гениев. Сама она ничегошеньки не знала. И не могла. Так надо. Зачем-то. Хотя…нет. Знает она, зачем… чтобы опять пристроиться рядом с очередным умницей, и думать, что она такая же. Вернее, убеждать себя в этом. В который раз. Опять и опять… никто не поцеловал её в лоб, когда она родилась. А стараться она всё равно будет. Потому, что ничегонеделанье отупит её. Этого она боялась. Как смерти.