Я выбираю двери,
Что закрыты.
Что даже без замка.
И ключ в руке
Ломается,открытым
Оставляя своё сердце
навсегда.

Я выбираю окна,
Что без стёкол.
Затянуты железною
фольгой.
И свет дневной
Лишь кажется упрёком,
Навек съедающимся
Мёртвой темнотой.

Я выбираю те дороги-
Лишь с началом,
Что не имеют ни средины,
ни конца.
Но что-то в них мерещится
причалом-
Уставшим лодкам с дном пробитым,
но пыльца
цветов увядших-
у двери;
на форточке закрытой,
иль просто мной положенных на путь,
Сгорает жертвою забытой
И погибает суть.

10 марта 2007