однажды, сидя далеко за полночь в хорошо прогретой ВАЗ 21099-ть, слушая музыку, смотрел как садятся на лобовое стекло снежинки, тут же таят. а в голове проносились стихи, одно за другим, невероятно точные, идущие не от меня даже, но просто берущиеся, словно из воздуха.... мысли сплелись тогда. я не записывал их, потому, что их было бы некому показать, а если и было бы, то в этом не было смысла - я мог бы просто говорить их. и снежинки падали, и таяли, одна за другой. и мне подумалось, что эти снежики - как те самые стихи. тогда я начал записывать, но не стишки, а рассказ о снежинках, которые падают и умирают, навсегда уходя в забвение, как ненаписанные стихи...

рассказ получился очень длинный. я записал его в двух вариантах. в коротком и длинном. короткий - отдал одной, потому, что так было надо. и длинный, тот самый рассказ, что родился в голове... прочел много спустя другой. и когда я читал его, она уронила слезинку. и тут я понял, что слезинка содержит воду, ту самую, что если заморозить ее, то можно получить снежинку. и я отдал ей его.

а вы бы смогли не записать стихотворение любимого человека? выбросить? я не смог.

или это не любовь?

почему мы мучаем тех, кого любим? зачем-зачем? топчем... нам открывают душу, мы плюем... или это потому, что мы не любим на самом деле?