Посвящается Лиене Ацтине и ее стиху настоящий

Истираются имена
из прошлого,
я и есть твой стоящий на
площади -
не любовник и не отец, -
кто-то там...
В перестуке чужих сердец
шопотом
шелестит, напрягает слух,
в памяти
остается один из двух.
Камень-то
не прижился в твоей груди,
это ли
не награда, что я один,
но болит
место, коему быть пустым
холодно...
Может болен, или простыл,
заодно...