Струится речь, искрится как парча,
Но все слова слегка кровоточат,
Их цвет плывет болезненно багров,
В конце любой строки зияет ров.
И корчится надежды белый лист
Желаньями, что так и не сбылись:
Для сокровенных не хватило сил,
А о простых я сам не попросил…