стихов не пишу, поэтому данный бред затыкает пустоту в журнале:

не то, чтоб мысли в голове иссякли,
или пора от суеты в леса
бежать уже, но так ли, сяк ли
верчу башкой, а не о чем писать!

извилины ворочаются плохо,
в мозгах один какой-то белый шум,
и вот, в себе не находя подвоха,
я почему-то, все-таки, пишу

нет в данном тексте смысла ни на йоту,
лишь перевод бумаги и чернил,
под хвост коту я, или в пасть койоту,
готов попасть, но боже сохрани

меня от недоcказанности мутной,
и удостой к тебе направить путь мой